Кустятся брови. Кудри по плечам.
И пятерня, скребущая в затылке…
Деды смолят махорку по ночам.
А утром любят навещать могилки.
И ветер им свою расскажет быль
О вёрстах, что не ровня километрам.
И вдаль уйдут. И превратятся в пыль,
Над пашнею развеянные ветром.
И в этом нету никакой беды,
Но, поглядев на облака в завивке,
Вдруг восхитимся: «Экие деды!..»
И влажный бульк достанем из бутылки.
И позабудем перед смертью страх,
Но станем говорить своим знакомым
О старцах, что живут на небесах,
На тучах возлежа в обнимку с громом.