Моя чужая женщина,
скажи!
Зачем, друг друга,
мы читали
мысли,
зачем, друг другу,
мы дарили
миражи
и говорили,
что уже,
не мыслим?!
Быть может так,
что завтра,
не придёшь!
И перестану жить,
в «режиме
ожидания»,
и всякий раз,
напоминаньем будет —
дождь,
что мы оставили,
роман наш,
без названия!
Сб. «Крылатый Ангел»