* * *
Четыре сорок. Розовеют облака.
На бледно-голубом идут полоски.
Такого не было, останется в веках,
Как реплика, размазаны слегка,
Бледнеют и не думают о лоске.
Мне повезло увидеть тот шедевр
Художника, не ждущего признанья.
Как Тот, Кто башню покачнул Пизанью —
Не думая о правиле всех вер —
Что правила Творцу, который занят! —
Являя чудо, получил в ответ
Восторг и упованья миллионов.
Из опыта рождаются законы.
И тьма контрастом выделяет свет.
И кто из них ведущий, кто ведомый?..
А что на небе? Розовый сироп
Расплылся, больше нету голубого.
Почти. Вот так расплёскивают слово
И смазанный диктант ушёл в потоп,
Не полагая страшного и злого.
Масштаб художника проявится всегда.
Об этом после сложатся баллады.
А розовое небо — символ лада.
В разгаре утро. Спящий город сдан
На милость победителя. Здесь свято
Законы соблюдают и права,
И дню грядущему готовится канва.
28,30.04.23