Погода то согреет, то проветрит,
Дождем польет траву, цветы и ветви...
Всем птицам одинаково на свете
Приходится к погоде привыкать.
А если хочешь в это всё поверить,
то в гнёздах окна быть должны и двери,
но птицы не умеют это делать,
а только верят в Божью благодать.
Свой выводок прикрыть замёрзшим тельцем,
не пить, не есть: хранить комочки жизней.
И снова в этот холод возвращаться,
чтобы казалось: как их жизнь легка.
И с голоском рассветного умельца,
без всякого нытья и укоризны,
они на крыльях прямо к Богу мчатся,
чтоб упросить раздвинуть облака.
На самой соловьиной ноте утро
раскачивает дня войну-тарзанку –
тревоги и молитвы. Серость жизни
давно позеленела и цветёт.
Кому-то оборваться, а кому-то
играть в войну – ломать, не строить замки.
А Бог с небес водой святою брызнет,
начнёт для новой жизни свой отсчёт.