* * *
Я в детстве покушал с ножа
И сделался злым и коварным
И вот подбираюсь, дрожа,
По парку к поэтам бездарным.
В руке у меня молоток,
В мозгу – Евтушенко и Пушкин.
Безжалостен я и жесток,
Как битцевский изверг Пичужкин.
Гуляет бездарный поэт
По парку и глухо долдонит
Про то, что он тоже поэт
И просто покуда не понят.
Про то, что на подкуп газет
Он денег довольно потратил…
И тупо глядит ему вслед,
Прервав свои действия, дятел.
Я дятлу улыбку пошлю:
Не бойся, пернатый приятель,
В газетах я сам прогремлю
Получше, чем этот мечтатель.
И помни, что я не маньяк,
А правды воинственный вестник.
Я бьюсь за поэзию так,
Как бьются Дементьев и Резник.
Увидишь, как я молотком
По темечку тюкну паскуду
И выстрою над мертвяком
Из листьев огромную груду.
И вскорости паспортный стол
Пропажу поэта оформит…
Пусть русской поэзии ствол
Лишь истинных гениев кормит.