/романс/
Ты влетел в мою жизнь не с парадного входа.
Не лучом из-за туч, а грозой поутру.
Так меня сироту пожалела природа -
первым майским дождём прошептав: "Не к добру".
Но когда тридцать пять стерегут за плечами
и шальная сирень ворожит под окном,
а искусанных губ кровь сочится ночами,
и все мысли твои каждый раз об одном...
Как скупая слеза, что от счастья и горя
набегает в глаза, не спросив ни о чём.
Отдаваясь любви, и, с судьбою не споря,
я прижалась к тебе сизокрылым плечом.
Приласкал, пригубил, припугнул и слукавил,
что гадал на свечах - наш роман не к добру.
А надежду в душе зачеркнул и исправил.
И по лунной дорожке ушёл поутру.