Вода притихла, нянчит облака.
Плотва лениво треплет червяка,
и солнце на верхушке поплавка
уселось, свесив розовые пятки.
Закатом разбудило соловья.
День уползает в сонные края,
за ним спешат вороны без оглядки.
В ведёрке мелочь плюхает хвостом.
И думается просто о простом,
как будто нет полжизни за плечами,
и новый век ещё не наступил,
и прошлый год ещё не наступил,
и, словно в детстве, вечный миру мир,
ведь майскими короткими ночами
давным-давно закончились бои...
Темнеет. Берег светится вдали.
И холод, поднимаясь от земли,
напомнит: времена не выбирают.
И тишина, просторная такая
и хрупкая, как зелень первомая,
во мне болит...