На лбу не напишешь, сотрётся печать –
Что видимо, то бесполезно.
Кто на слово верит, не может не знать,
Насколько чувствительно сердце.
Любое зерно, что туда попадёт,
Цепляясь за суть, прорастает.
И в нужный момент появляется плод,
И сердце – уже кладовая.
Там разные чувства – почти маринад.
Где – горечь, где – сладкое с кислым.
И этим питаться, порой наугад,
Приходиться, потчуя мысли.
А мысли, как птицы, что свили гнездо.
Бывает, их гнать бесполезно.
Клюют и клюют день и ночь, а не то
Грозятся нагрянуть болезнью…
Их в синее небо бы взять, отпустить,
Чтоб стать журавлями синицам!
Беречь надо сердце, что бьётся в груди,
И знать, как к чему относиться.
За словом услышанным кто-то стоит.
А лжив он, правдив? Не узнаешь.
И волк принимает обманчивый вид,
Коль шкура на время иная.
Но Божие Слово, оно, как печать,
Способно ложиться на сердце,
А мысли разделит острее меча –
От стресса нет лучшего средства!
Его плод – любовь, с ним надежда твоя
И вера, совсем не слепая.
Для ангела ВСЕ как РОДНЫЕ края,
Познания свет посылая!
___________
Иллюстрация: Марины Клэнси "Дом детства", холст, масло.