Той ночью вечно юная и прекрасная мелодия перестала звучать в повзрослевшем мире.
Г. Ф. Лавкрафт «Иранон»
Солнышком согрет город на горе,
Но родился в нем пророк поэтом.
Толку что поэт? Миллионы лет
Не было поэтов в мире этом.
И до строк его, как ни до чего,
Дела нет безликим горожанам.
«Что за волшебство?» Злится большинство
«Да на кой поэзия нужна нам?»
Разнеслась молва эхом в головах,
Чуждые к пророчествам восстали.
Жарились слова, словно пахлава,
На кострах безумия сгорали.
Свиток стал золой, поутру метлой
Заметали пепел в улиц щели.
Но поднялся злой ветер над горой
И от пепла люди поседели.
«Это не к добру» - шепот по утру.
Требуют немедля сжечь поэта.
За руки берут и ведут к костру,
Вырван клок последнего сонета.
Миру невдомёк, что любой урок
Должен быть на сердце болью выжжен.
Словно мотылек, выгорел пророк
И остался пеплом неподвижным.
Уцелел клочок — крошечный листок,
Но его от злости разорвали.
Лавовый поток с той горы потёк,
В час, когда его совсем не ждали.
Город опустел. Город поседел.
От бесцветных улиц веет тленьем.
Горестный удел всем, кто уцелел -
У бессмертных строк просить прощенья.
Было три строки - в пыльные мешки
Уложили люди со свечами.
Старые стихи — старые грехи -
Век еще замаливать ночами.
04.05.2023 г.