Память, память, память, тот же ребёнок, упрямый в своих желаний, донельзя избалованный, потому что единственный и безумно любимый.
Память, постоянно желает запретного, некогда сладкого, плода - хотя бы чуть-чуть, хотя бы краешком глаза, созерцать любимое лакомство и наслаждаться от его присутствия.
Пусть потом, хоть потоп - пусть в кровь исцарапанная душа, пусть останавливается сердце от боли, пусть тело ломает и крутит в конвульсиях - забыть, забыть - ничего не получается.
Память, память, память - она снова на пепелище любви. Уже и костра нет. Уже и головёшки едва-едва , задыхаясь, тлеют. Но вот какая мелочь - память их подогревает, желание видеть и ощущать, уже кажется то, что тлен.
Надежда умирает последней. И ничто ей не указ: ни призывы, ни приказы, ни совесть. Забыть бы, забыть бы - только желаемое, ещё не действительное. А пока память, память, память - и нет сил противостоять любимому чудо-ребёнку.
Может, разве, время-кони...скакуны...