(Сон-наваждение)
М.А. Булгаков. "Полёт Маргариты".
Клетчатый плед и потёртый диван,
В книге закладка. Страницы открыты –
Я погружаюсь в любимый роман…
Вдруг телефон. Отвечаю несмело:
"Кто это?", – поздно, двенадцатый час…
Вкрадчивый голос сказал: "Азазелло.
Крем, госпожа, приготовлен для Вас".
Словно из воздуха выткалось что-то –
В трёх зеркалах отразилась в трюмо
Плоская баночка редкой работы,
Сверху – загадочной фирмы клеймо.
Я повинуюсь неведомой силе –
Кожи касается розовый крем –
Кажется, выросли лёгкие крылья,
Стены растаяли, пол, а затем…
Значит, я – ведьма? Взлетаю всё выше,
Как на ладони просторы страны,
Вот и чертоги с чертями на крыше,
С ужасом думаю: "Бал Сатаны"…
Гости слетаются – высшая каста,
С ними Коровьев и Кот Бегемот.
Сводный оркестр – человек полтораста!
Мертвый народ из огня восстаёт.
"Надо ещё потерпеть, Королева!", –
Шепчет Коровьев, – "Гостей только треть!
И улыбайтесь! Взгляните налево!
Там без похвал начинают хиреть".
Знаю, что будет – распухнет колено,
Пальцы от боли сожмутся в кулак…
Тут покачнулись угрюмые стены,
Свечи задул налетевший сквозняк,
И наваждение разом исчезло –
Вот мой диванчик и старенький плед,
По мановенью волшебного жезла –
Всё на местах. Или, может быть, нет?
Пуфик, трюмо… Непослушные пряди...
В зеркале – я, только вовсе не та!
Кажется, Кот улыбается сзади?
Плоская баночка с кремом – пуста…