Ходит дед по раненому снегу,
По сожжённой начисто траве,
Просит нас: "Подайте на победу..."
А в ответ звучит лишь "денег нет!"
Плачет дед горючими слезами,
Золотом сусальным трёт глаза.
"Не Москва ль за нами, россияне?"
А в ответ ему: "Ты — не Москва".
Ищет дно напрасно в батискафе,
В небеса со стерхами летит,
На коленях ползает за трафик;
Только кто ж ему ещё продлит.
Жалко вам убогого? Платите —
Кровью, счастьем, жизнями, мечтой,
Чтобы этот жалкий победитель
Сорок лет водил вас на убой.