Прощлое, конечно, не вернуть,
Лишь в памяти останутся минуты,
Прошедших дней, прошедшая любовь,
И кто придумал боль такую.
Как я могу так жить,терять тебя ,
Мне чудится, что ты стоишь за дверью,
Я слышу, кажется стучишь,
Ты снишься мне которую неделю.
А ветер всё стучит, казалось ты стучишь,
И свечи все обмякли,плачут,
Я сплю, ты снишься мне опять,
Бегу опять я двери открывать.
картина автора