Письмо трясущейся рукой
Держала мать старуха
Шепнул ей в форме мужичок про весточку на ухо
В слезах, убитые тоской,
Лечились медовухой
И фото сына со стены
Спасало от разрухи
«Чего ж вы, милые мои,
Вы всё не пейте, вам ещё
Одну ли зиму зимовать?
Один ли год ещё пройдёт?
Вы спите полным, крепким сном,
Забудьте обо мне на веки
Я, может, умер молодым,
Зато я умер человеком»