Бац! на нет сошла романтика,
позолотой слезши с «антика»,
и накрылась, как империя –
от избытка лицемерия.
Осознав свой пыл просроченным,
стал я циником законченным.
Плохо кончу: криво, мимо ли
продолжения иль прибыли?
Помню, плёл из виртуальности,
разной сладости банальности,
делово бумагу пачкая,
изводил листов, аж пачки я,
лепеча о лунах, дождике…
Только, тошно стало Боженьке:
«Без тебя, таких «писателей» –
пруд пруди! Твори сознательней!»,
мол, ландшафт, и чувств метание
наперёд воспеты ранее,
и весьма-таки недурственно!
что же тужиться-то умственно,
если мастерски описаны –
все природные явления,
поэтичной тропкой выстланы
к вожделенью направления?
Было дело – попугайничать
довелось на фоне гениев.
Рифмы крал, а что Им жадничать?
тоже мне, грабёж критериев!
плюс, на поиск тем, стилистики
далеко ходить не надобно:
то же небушко, те ж листики,
так же ноет «муза» жалобно.
Там – взбодрился строчкой-лесенкой,
сям – стянул у Вознесенского,
вдохновился милой песенкой
из журнала полудетского, –
вот, дружок, тебе и авторство
с притязаньем на новаторство!
Не читают вовсе, пятятся?
век пройдёт – ещё спохватятся!
Коль потомкам – фиолетово,
в хрен не ставят соплеменники,
все лирические темники
отложу до «завтра светлого».
…И, гордясь лишь лет полтинником,
я, с «амурной» спрыгнув сальности,
уж побуду, лучше, циником –
соучастником Реальности…