Боль проходит рядом, мимо, в нас,
Закрывая, на ладонях вены,
Кровь горит огнём от хлёстких фраз,
И от тона подгибаются колени.
Каждый раз, сбиваясь на пути,
Падая, как в омут за мечтою,
А она вновь выбирает нас,
И смеётся грешно над собою.
И теперь, сквозь, прошибая мир,
Голосом охрипшим напевает:
Слава всем оставшимся живым.
А кому - она сама не знает.
И когда нибудь, от горя, поутру,
Боль опять не справится с собою,
Я её узнаю и конечно назову,
По хозяйски нежно - моей болью.