Мы примиримся не сейчас,
когда - сам Бог, поди, не знает...
Сейчас, сходясь и расходясь,
сжигаем в ноль боезапас,
и общим саваном для нас -
трава степная с молочаем.
В степях донецких - грозный гуд,
солярный выхлоп, дым от взрывов...
Здесь нас не сеют - только жнут,
здесь нет святых и нет иуд,
ну, разве что наложат жгут,
да с матерным речитативом...
Но чаще - выстрелят в упор
и резанут ещё живого:
не бинт — убить, не мир, а мор,
и передергивай затвор,
и будь в бою на выстрел скор,
а вот о мире — ни полслова.
Кровавый у небес окрас,
от пуль подальше - птичьи стаи.
Вот во степи рванул фугас -
и для кого-то свет погас...
Мы примиримся не сейчас.
Когда - сам Бог, поди, не знает...