Писатель сидит в одиночестве.
Куча листов смятых, неразборчивый почерк.
"Привет дорогой, ты пытаешься жизнь наладить? "
Насмешкой раздалось из под перекладин.
"Нашёл семью и жену, волю к судьбе и жизнь за борьбу,
Разве нам было плохо вдвоём?
Окна седой хрущёвки, огонь. Ты же помнишь о нём! "
Стоп, я давно завязал, словно тканью глаза, иду своей поступью, боюсь попасть на небеса. А она, да она, мой ангел земельный, сколько сгубить мог судьбу под скандалами или арестом.
Но я больше не буду, ломать себе под ноги дров, лучше сдохнуть в кровати с любимой, чем играть ради чувства в любовь.