Не знаю, были ль бесики во взгляде,
скрывала целомудрия вуаль.
Порывом ветра шевельнуло пряди
и скатерти в пустом кафе Royal.
Шипел напиток, пузырясь в бокале,
а виски доедало кубик льда,
и волны почему-то раскатали
тот летний вечер, как мои года.
Давно уже докурена сигара,
растаял с дымом вкус и аромат.
Не плачет томно скрипка, но гитара
поёт в руках, да чайки всё кружат.
Лишь море вечно, берег, скалы, волны…
А жизнь как пена: вот была и - нет.
Но всё же мой бокал довольно полный,
чтоб парой строк озвучить комплимент.
P.S.
Осела пена, страсти по корриде,
тореадор теперь уже не тот.
И время, взяв за руку, стало гидом,
свернув на философский поворот.
Не плачет скрипка от накала страсти,
не рвут эфир аккордами басы...
Приходит старость, говорим ей "здрасте"
и точку невозврата бьют часы...
начало http://stihi.ru/2023/05/02/7743