(А.С. Путяеву)
Надежда помещается в ладони,
В коробочке нагретой, из пластмассы,
Почти что невесомой чёрной массы.
Мембраной голос твой, как прут, надломлен,
Прошелестит: «Алло…, да?». После стольких
Призывов «sos», молчанья неответа,
Проклюнется ростком доверья к свету.
Но только писк в ответ мне птичьим стоном.
Птенцом ты выпал в небо, в небыль, в горе.
Кричит мне тишина, как символ смерти.
Рука напрасно трупик трубки вертит.
Вдруг, вспомнится Одесса, Бабель, море…
Гуляют где-то женщины и кони
Свободные, бескрайние, как ветер.
Ты, лёгкий, с ними, не на этом свете,
Где корчимся в потерях от агоний.