Взлетают, махая восторженной мыслью,
Дрожжат в нетерпении новых высот!
В каком же они полетят направлении:
На запад? На юг?
Прямиком на восход?
А может повыше? К вершине Октанта?
К звезде Проциона в создездии Пса?
Взлетают, тоскливо,
причудливо странно,
Бросаются в душу, кричат в голоса.
Куда же они? Уготован ли путь им
До края реальности, ригеля в ад?
И строки взлетают,
но только... вовнутрь
Случайных читателей строки
летят.