Мне не хватает света… Мне не хватает бати…
Уж очень рано он оставил пирс…
Ну что уж ныть… Предела хватит…
Кричу ему: «Вернись!.. Вернись?..»
Ответ нет… Не будет… Неизвестно…
Ничто и никогда вернуть?.. Нет… Нет…
И только память душит прессом –
Хоть десять, двадцать, сорок лет…
Себя оставить – смех… И только…
Догнать бы память… Но стена…
Как звать его?.. Ну да, ну Колька…
Ну сорок третий… Ну, война…
И ни малейший вздох, ни слёзы утешенья
Не станут оправданием моим,
Когда на перекрёстках воскрксенья
Я повстречаюсь, я надеюсь, с ним…