Доверишь боль и станешь обнаженным,
Распластанным, открытым сквозь века...
И слабым, и глухим, и опаленным:
Цветаевская рваная строка
Трещит по швам и больше не в стихах...
И нет меня: ни в буднях и ни в снах.
Я заблудилась.
Прощать невинных образцово просто.
Быть виноватым, плавя эту боль.
Учиться видеть тихий плавный космос
И делать вид, что раны лижет соль...
Такой рецепт...на краешке ножа
У нового лихого рубежа.
Остановилась.
Вгляделась в даль, никто не ждет отныне.
Ты снова выбираешь верный путь,
Забыв свое накопленное имя,
За край души стараешься шагнуть.
Такой маршрут. И карта не дана.
У каждого из нас своя война.
И я простилась.
О, сколько нужно мыслей перечесть.
Спасибо мне за то не скажет честь.
А мир не разлетелся на куски.
Он просветленной чистой ждёт строки.
Такой холодный повторился май.
Ты заново туда не опоздай...
И я училась...