Осень вернулась весной...
Не майской грозой, а тоскливой прохладой.
Пламень надежды, когда-то живой,
Присыпало сном и ноябрьским градом.
Падая с неба ударами судеб,
По темени била, морозила сердце.
Дождь повторял, что Счастья не будет!
К нему навсегда заколочена дверца.
И больше не греют остатки тепла,
Подняться на ноги сил не хватает.
Лицо смотрит на улицу, словно скала,
Пока сердце с душой обнимаясь рыдают
И пьют из гранёных стаканов настойку,
Из боли, пропавших надежд и любви.
Попутно устроив памяти мойку,
Чтоб вытравить всё, что болит изнутри.
Но ни кислоты, ни щёлочи средство,
Не могут стереть тех разводов печали.
От внутренних мыслей бессмысленно бегство!
Они всё равно догоняли, кричали,
Хватали за плечи, роняли на пол,
Мешали очнуться, уснуть не давали.
Сильней раздирали печали укол,
Потом уходили, тебя оставляли
Без света надежды, но всё же живым.
Безумно уставшим, с душой из заплат.
Наполненным болью и все же пустым,
Без новых целей и праздничных дат.
Но ты, поднимаясь, душой мазохист.
Встаёшь и идёшь вновь на новые грабли.
Машина жива, пока жив машинист,
И снова со стёкол стираются капли.
И ты ведёшь свой полярный экспресс,
Пока твой мотор продолжает стучать.
Вокруг только тьма и безрадостный лес.
Желанье одно - забыть, не скучать...