В синеватом Париж тумане,
И наверно опять Модильяни
Незаметно бродит за мной…
Анна Ахматова
Муж в Африке, она в Париже,
В знакомой обстановке прежних лет.
Богемы круг, душа стихами дышит,
И образ Анны на холсте воспет.
Её возлюбленный горяч и пьян,
Он передаст одной лишь чёрной линией
« Не русский, узкий стан»,
Изогнутую шею, словно лилию.
Рисует в разных ракурсах портрет,
Тот образ нам известный юной Анны
Волнует до сих пор весь белый свет
Такою красотой не предсказанной.
Она в страну обманную любви
Вдруг бросилась и горько кается.
О Моди, в бездну не зови,
Ведь болью сердце разрывается.
Её биографы всё спорят много лет,
Была ли близость, ведь рисунки ню.
Какое дело вам? Истории секрет.
И всё простит пред вечностью – ЛЮБЛЮ.