По тропинке узкой вдоль косых сараев,
крыша чья давно съехала к земле,
маки расцвели пламенем играя
на зеленом, тоненьком ростке.
И на пустыре, даже средь бурьяна,
пробиваясь между глыбами камней,
маки всё цветут, целая поляна,
словно вспышки ярких, маленьких огней.
Пламенем, пожаром вспыхивая рано,
к солнцу они тянутся, качаясь на ветру,
словно незажившие, словно чьи-то раны
кровоточат сильно рано по утру.
Словно дань о прошлом, о днях уже забытых,
о погибших рано, защищавших степь,
чьи срослись с землею забытые могилки,
на которых даже имени-то нет.
Мы живем в стране в дружной и сплоченной
в эре интернета и роботов давно.
Каждый телефоном рано увлеченный,
мимо проходя, не наступи его.