Пишу стихи я разные, поверь,
Как только муза открывает дверь.
Пишу я их и складываю в стол,
Не выпуская строки на простор.
Когда-нибудь придёт моя пора.
Смогу я крикнуть громкое Ура!
И разлетятся строки кто куда,
А если поздно - это не беда.
Прочтут потомки, может и поймут,
А может «маразматик» назовут.
Мне по большому счёту ерунда,
Ведь в Мире ценна только красота.
Вот, говорят, она спасает Мир,
А почему не Тот, кто сотворил?
На это не могу я дать ответ,
Никто не знает - в этом и секрет.