Огромная чернильная капля медленно скатилась на край пера и упала, разбрызгиваясь, прямо на середину недописанного стиха.
Слова почувствовали родственную субстанцию и начали расплываться в ней теряя смысл... написанное таяло на глазах, сливаясь в одно большое пятно. Вспоминать и восстанавливать все уже не хотелось и поэту ничего не оставалось как скомкать бумагу и выбросить в мусорное ведро.
На руках остались чернила...а в душе горечь. Он молча смотрел в глубь себя и думал... Вот также и горе
капает на лист недопрожитой жизни стирая с неё память, смысл и желание исправлять ...
А в окне истерично жужжала муха, счетно пытаясь найти портал в стекле и вылететь на волю... Поэт вздохнул и взял новый чистый лист, пригладил ладошкой , забыв, что рука в чернилах. Остался еле заметный след... Ничего страшного.
Мокнул перо , аккуратно сняв лишнее, и снова начал писать Жизнь.
Он не может не писать... так он устроен.
Ольга Либман 2023