Моя муза опять заплутала,
Что с ней делать, такой гулящей?
Отдыхает, наверно устала,
Уходящая-приходящая.
Я ей в будущем славу пророчу,
Обещаю почётные лавры,
А она как назло, между прочим,
Говорит: не пиши мемуары.
Вот ушла, и работа вся встала,
Высыхают перо и чернила.
Моя муза опять заплутала,
И опять на работу "забила".