В день поэта книгочеи,
На арабском и на русском,
Только спросят: "Кто и чей я
В коридоре стихоузком?"
Видя, я один из многих –
Чьи глаза успеть сумели,
Из строки идеологий
Свет ромашковой метели,
Дать с любовью всей России.
Но откуда порох к пушке?
Понимаю: в силе сила,
Произнёс когда-то Пушкин.
Пусть не лях – француз и немец,
Не надеются в июне,
Что ещё наш возраст юный,
Голос разуму не внемлет.
Помним чёрные мы даты,
Солнца зелень луговую:
Иноземцев – их солдаты
Помыкали честь святую…
Россиянин, ты доверчив,–
Поплатился, так бывало.
Отложи любовь на вечер,
Приземлив врагов, вассала…
От ромашковой метели
Нам ни холодно, ни жарко.
Побеждать врага умели
Даже летом солнцем ярким.