– Подруга милая, пиши!
в честь врачевания души –
туши в ней горестей окурки.
Коль, осмелев, творишь не в стол,
себе бумажный склей престол,
сразись с кривлякой-Музой в жмурки!
Изволь поверить, никогда
вслух не скажу о результате:
мол, вышла в кубе ерунда,
мура банальная в квадрате,
что, дескать, ты, моя беда,
куда талантливей в кровати...
Вполне понятен твой апломб,
ведь в транс впадаешь, аж в озноб,
смакуя титул «Поэтесса»!
а конфискуй его, ты кто?
и звать никак, и нет никто,
лапша – взамен деликатеса.
Нам всем, «нормальным» ли, больным,
уместен, надобен, полезен
туман фантазий, маний дым,
будь он угарен, стань помпезен.
Без этих грёз – и Мир скабрезен,
и не помиришься с Былым.
Проникшись, скромно скрою я:
твои возвышенные строфы
всем вообще до фонаря,
не до Небес, не до «голгофы»,
где сердцем жертвуешь зазря;
толпу прельщают – деньги, штофы,
«земное», проще говоря.
Родная, добрая, слагай
сонет о чувствах, стиш про лето,
знай, на нирвану налегай,
впотьмах попутав «брутто» с «нетто»!
Тебя ж люблю я не за это,
неромантичный твой бугай…
Бывало, сам порой страдал
изводом втуне кипы писчей.
Увы, душой морально нищей
не взмыл на горний пьедестал
большой Поэзии. Известно –
там без меня предельно тесно.
Пегас к Парнасу льнуть устал…
Но ты, из рифм контрастный душ
не отключай, и нашу глушь
бодри наивно-честным Словом.
Ну ни одним же Соловьёвым
мне гробить ауру! К тому ж,
твоя лирическая чушь –
рассол с утра, ночь со снотворным...