Мыслей нет. Белый лист безответен.
Я гармони терзаю мехи.
А собрат по перу,в интернете,
как блины,выпекает стихи.
Зашкворчало - готово начало.
Повернуть,подрумянить - конец.
Напишу в комментариях:"Браво!"
А ещё напишу:"Молодец!"
Держит ритм он и всё гармонично,
рифмовать - сразу видно - в крови.
О победе так патриотично,
о природе,разлуке,любви...
Не завидую я. Не ревную.
Эти чувства мне,в целом,чуждЫ.
Я досаду питаю другую:
самому мне стихи не нужны...
Мой на рифмы и образы беден,
одиночеством выжатый ум.
Мыслей нет. Белый лист безответен.
Белый лист. Белый цвет. Белый шум.