Избранные на смерть
идут не спеша в атаку,
А где-то,
в городе N
Девочки и мальчики
Пьют пиво и слушают джаз,
Дрыгая телами в такт заводных ритмов,
Не думая о них
и не вспоминая в молитвах,
Девочки и мальчики едят красное мясо,
Исполняя «танцы на костях»
Тех,
кто был избран на смерть.
И там,
в углу,
за столиком
Один говорит:
«у меня бронь»,
Другой отвечает,
в такт гитаре:
«Лучше строить, чем оказаться на войне!»
Они оба потягивают тёмное,
Из запотевших стаканов
И слушают джаз.
Певица,
с голосом «соул»
берёт сочную ноту,
Звук очень похож на то,
как над окопом
В ночной тишине пролетает снаряд,
Там, где ждут боя,
избранные на смерть!
Первая рана это не всегда больно,
Удивительно да,
и даже любопытно,
но не больно
Боль приходит тогда,
когда солдат,
истекая кровью в окопе
Понимает,
что людям танцующим в городе N
под ритмы блюза
Плевать на войну и на него.
Умирая,
солдат говорит:
«Давите этих гадов до конца!»
До конца концерта
Музыкант давит на клавиши
И не забывает напоминать
Переводить деньги на карту
Приходится повторять часто.
На войне
есть свои музыканты!
Да и деньги на броники переводят охотнее
Переводят те,
кто не танцует,
Забыв про кровь,
забыв про смерть
Те, для кого война — не есть неудобная тема
Кто не ищет бронь
Те,
кто каждый день молятся за наших ребят
В холодных окопах,
горящих танках,
Бесконечных артиллерийских атаках!
Те,
кто дышит войной,
Кто в тылу,
разделяет боль передовой
И обстреливаемых русских городов!
Кто не считает, что он лучше
И может оставаться в стороне
Пока там,
за него бьются
Избранные на смерть!