Листва дремала. Утопали
дриады туфельки в траве,
и роща самым диким садом
искала сладость в синеве.
Тумана дымка выдувала
немое чудо с тростника,
и я тогда так мало знала
о том что слышат облака.
Играет ветер. Всё — игрушки
в ладошке ветряной руки,
в долине пряничной избушка
у губ чарующей реки.
Так зыбко всё, душою зыбко,
когда вот так под небом ты,
пусть золотой, но малой рыбкой,
вплываешь в лучшие цветы.