Я остался лежать в этой гиблой земле,
наглотавшись земли до зубовного скрипа.
Пили ангелы в небе, пели навеселе
и кропа(и)ли войны утверждённый постскриптум.
Я остался лежать, безымянный и злой,
отворённых ворот в полуметре, в полшаге,
и присыпан землёй, как картофель золой,
обжигающе груб, недостуженно-жаркий.
Не дождавшись победы, одной и на всех,
непростительно юн, незаслуженно краток,
был мой век словно день, весь в кровавой росе,
в этом жарком бою, с пулей между лопаток.
Не в глухой тишине, я уйду не один,
не в цветах городских, окружённый роднёю.
Не сподобился смерти шепнуть: "погоди!" —
было, блин, недосуг заниматься хернёю.
Не успел попросить свою девушку: "жди!"...
просто не было девушки, думал — успею.
Не щадила меня — и врага не щади.
Спели ангелы мне. Как положено, спели.
8 мая 2023