Разрываются ткани Безмолвия,
В стрейч, в полоску, в рванье и в хлам.
Этот мир - слишком шумный и острый,
Он не любит все целое. Так...
Потому нагреваются Линии,
И разглажка совсем ни к чему.
Пусть одежка и мятая, живенько
Не пришить и не сшить бахрому
Всех ушедших желаний и пройденного...
Вот оно - настроение... Скорбное...