Недокуренный мною бычок,
незакуренной мной сигареты,
тлеет. В сердце, как будто смычок,
пропоёт в предвкушении лета.
В предвкушении тёплых ночей,
аромата от рос в луговинах.
Алых зорь, и восходных лучей.
И здоровья... Хотя б половину
От себя, от того кем я был:
сорванца, забияки, смутьяна.
Хорошо, что ещё не забыл,
что душа не утопла в изъянах.
Мысли вслух... Так и не закурил.
Не приемлет душа дым табачный.
Но зато целый стих сочинил,
Неплохой вроде... Вроде удачный... ?