«Вот так и вся наша мутота: и жить тошно, и помирать жалко…»
(Вячеслав Рыбаков, «Трудно стать богом»...)
При бабе и при деле я,
и вроде не с похмелия…,
но настроенье смурое…
Спознать бы: почему
не просто так томление,
а мироощущение:
как будто доживаю я
последнюю весну.
Достала хрень безвкусная,
унылая и тусклая,
и в горле песни грустные
комкуются, першат
о том, как помаленечку,
копеечка в копеечку,
на старость не накоплено
в заначке ни шиша.
Эй, где ты, красно солнышко,
платком цветастым полюшко?!...
Когда ж она заровнится,
чернухи борозда?
Без буйного и грешного
целинотравья вешнего –
в глаза тоска зелёная,
туда её, сюда…
Икается халявная
мне стопочка заздравная
и даже пиво с корюшкой
не в радость и не впрок.
Эх, кабы вольной волюшки
хлебнуть для вдохновения,
над мутотой парения
един бы хоть разок!
12/4/2023