Любимый, помолись БОГАМ Эллады,
А может, не Эллады, так другим,
Асклепий призывает в жертву славу,
Чтоб мне упасть к стихам любви своим.
Мне попрощаться, страшно... Всякий скажет,
Что жизнь висит на тонком волоске,
Наркозный дым, возможно, мне предскажет,
Что будет, или уведет меня к реке...