Стою. Со мной играет ветер.
Шевелит волосы слегка.
И нам совсем не нужен третий.
Лишь слабый звук издалека
Вдаль уходящего парома.
Кричит: Плыви! Плыви со мной!
Зачем куда-то плыть? Я дома.
А ты греби себе, родной.
Туда, где может быть и круче,
И не такой промозглый май,
И по ночам мигрень не мучит,
И нет голодных чаек стай.
Там всё, наверно, по-другому.
И манит крик: Со мной, со мной…
А я… Ты извини, я дома.
Давай плыви себе, родной!