В тепле благополучия
шедевры не рождаются.
Душа, забыв о горестях, не плачет, не поёт.
Нам смерть в лицо который год глумливо ухмыляется,
всё поджидает случая,
но снова - недолёт...
Весна давно не радует,
мечты летят осколками.
Любовь, устав печалиться, окаменела вдруг.
Но ели машут новыми нежнейшими иголками.
За низенькой оградою -
возня смешных пичуг.
Ну, почему так важно нам,
чтоб помнили и славили?
Так хочется оставить свой неповторимый след.
Неужто простодушное наивное тщеславие
растянет наш самообман
ещё на много лет.
Пора бы образумиться,
в глаза взглянуть реальности -
мой голос очень слабенький, банальный и простой.
Диагноз окончательный: болею тривиальностью,
вторичностью, безвкусицей
и детской чистотой.