Любовь, это взрослое чувство.
До него дорасти надо
Мечты заветной не таю, что драгоценнее, чем жизнь:
хочу я голову свою в твои ладони положить.
Закрыв глаза, почти уснув, с улыбкой слушать лепет твой
про запоздавшую весну, про купол неба голубой,
о не сложившемся уже и ожидаемом «а вдруг?»,
про незадачливых мужей у избалованных подруг,
как пел чудесно соловей для сонных жителей села…
Но, что молитвою своей меня от смерти берегла,
как голос внутренний кричал, когда подолгу связи нет,
и что рыдала по ночам, - ты ни за что не скажешь мне.
Смолчишь о таинстве святом, за лепет пряча боль тревог…
да кто я, чтобы знать о том, что держит в тайне даже Бог?