Нынче с утра мне не по себе.
Глянул во двор-там все таже осень.
Сел написать СМС судьбе:
Поукорять за погоду,проседь,
Снегом весенним виски,затылок
Густо измазавшей;где ты,лето
Жизни моей?,чтоб листва закрыла
Плешь на башке и тревогу эту.
Время течет относительно,но
В этом течении здесь очень строго
Издревле правило ценят одно:
Кривы глаза,да недремано око,
Коему на догляд и сейчас свербит.
Здорово,в общем,что ты без фальши
Спел в то окно,из которого вид
На Новый Свет и "...немножко дальше".
Я приготовлю себе омлет.
Я совершенно спокоен,ибо
Плохо,конечно,что Бродского нет,
Но хорошо,что он был,спасибо!
Если родня,не считая друзей,
Кормится с книжек пожизненной рентой,
Если в квартире дурацкий музей,
Значит,и ты стал теперь легендой.
Значит, и ты в пантеоне тех,
Кто за ухарство и честность строчек
Приобрели на беду успех:
Язвы,инсульты и камни почек,
Раннюю смерть и,с недавних пор,
Воспоминанья врагов,пересуды,
Девок,тебя исполняющих,хор
С голосом вдребезги битой посуды.
К черту их;слушай,вот прямо сейчас,
Вычеркнув в памяти все,что было,
Ты напиши о стране,о нас,
Что бы как следует прохватило,
Чтоб,как положено в календаре,
Май расплескался сиреневым цветом
В сердце озябшем,в промокшем дворе.
Ты напиши,я дождусь ответа.
Все,заключаюсь,ледащий восток
Выдавил солнца дрожащего круг и
Адрес избитый на мятый листок:
Небо-Бродскому-лично в руки.