Маки, алые, нежные маки
На картине пылают, цветут.
А над городом где-то во мраке
Тучи черные тихо плывут.
В каждом маке душа чья-то тлеет,
Не по воле, по страшной судьбе.
Краску алую с кровью мешает,
И выводит мазок на холсте.
Мастер пишет картину ночами,
Вдохновения прилив получив,
От разбавленной краски слезами
Юных дев о пощаде молив.
Непреклонен был черный художник, Ему девственниц кровь дорога,
Убивал хладнокровно безбожник,
И творила убийцы рука.
Уже близок финал завершения
Шедевральной картины цветов,
Уникального произведения,
Где осталось лишь пара штрихов.
Он склонился над высшим творением,
И клинок себе в сердце вонзив,
Извращенец ушел с наслаждением,
Черной кровью свой холст окропив.