В небесах всё по-старому: звезды горят, как спички,
У планет то мигрени, то ретроградный цикл.
А у нас на земле волшебник заводит птичек,
Каждый вечер заводит, с бряцаньем, лязгом, скрипом.
Сумасшедший волшебник мечтает всю жизнь о крыльях,
Вот и выковал птиц из скрипучей да звонкой стали.
Может быть он не знал – самолеты уже открыли,
И в космическую воронку уже слетали.
Но как вечер подходит, волшебник вращает ручку
И поют его кенары разными голосами.
А он ждёт, что они его скоро летать научат,
Даже если ещё того не умеют сами.
Он уверен, что если сердце горит полётом,
Если небо в глазах поселилось и просит пищи,
То дано будет тем, кто верит и не сдаётся.
Тот однажды под кожей крылья свои отыщет.
И волшебник гуляет ночью в пшеничном поле,
И задорно воркуют птицы на тонких шеях.
Как не стало волшебника, даже никто не понял,
Говорят, он взлетел наверх, превратившись в щебет.
Только птицы остались – бездомные, заводные,
И хранятся в музее причудливых экспонатов.
Птицы ждут, что волшебник снова придёт за ними,
С целым небом в глазах. Не получится обознаться.