В реальности им всё известно и всё надоело,
А в мире возможностей есть нерешённое дело.
Увы, этот выбор даётся лишь пьяным, да спящим,
Они и решают — считать ли наш мир настоящим.
А я же, когда дохожу до черты мирозданья,
То вижу лишь пропасть на грани мечты и сознанья.
Скажи, что ты видишь, добравшись до этого края?
Что пишет тебе неизвестность, со смертью играя?
Она посылает нам письма и горько смеётся -
От тех, кто уходит, тому, кто уже не вернётся.
Ты сядешь на поезд с прозрачным бутылочным горлом,
Под взглядами камер себя вдруг почувствуешь голой,
И надо бы, чтоб не свихнуться, сменить обстановку,
Но поезд сквозь бездну опять пропустил остановку.
Я страшно завидую тем, кто не знает сомнений,
Чья сонная жизнь — череда бесконечных видений,
Кто спит или пьёт и иного на свете не знает,
Чья глупая смерть от безумия не просыхает.
Но даже они иногда слышат чьи-нибудь строки,
И в них просыпаются злые на бездну пророки.
И даже сойдя на одной из добавочных станций,
Есть риск получить её письма и с нею остаться.
А тот, кто так дорог тебе и строки не напишет.
Ты здесь, ты на грани и он тебя больше не слышит.
Что стоит тебе развернуться и — прочь от вокзала?
Ведь ты же сама ему этот вопрос задавала.
25.05.2023 г.