Как можно писать стихи на пороге,
когда сердце твое вдали от тебя,
бывает ночами сжимает тоска,
что тесно становится одной в целом доме?
Все дни напролет стоишь у окна,
невольно выискивая знакомые черты,
и сердце колотится в ритме любви,
узнав в них любимого издалека.
Но нет, это снова другой человек,
он только лишь издали похож на него,
хоть та же шляпа и то же пальто,
но больше в принципе схожестей нет.
Молчит телефон, онемел он давно...
Наскучили глупые шутки с экрана...
Как-будто бы мне этого мало,
еще и дожди стучатся в окно...
И сердце рыдает сильнее с дождями,
не может забыть раны свои,
а я собираю свои чемоданы,
чтоб город покинуть первой любви.
Тут все останется так же, как было...
Пустые окна смотрят во двор...
Быть может другие жить будут двое,
чье счастье судьба, как зеницу, хранит.