На наковальне неба и земли
Приобретают форму дни мои.
Потомку лишь останется гадать,
Что эта форма может означать.
События несутся чередой…
Их остановит окрик смерти: «Стой!»
Лишь ей удастся ковку прекратить
Да вылить в форму то, чему застыть.
И будет ли затейливым узор,
Мне не определиться до сих пор!
Что есть, то есть! А будет то, что будет!
Кто кузнеца незримого осудит?..
Ему виднее: как дни раскалить,
Чтоб все переплетения отлить!
Возможно, и не станет напрягаться,
Когда решит, что незачем стараться.
25.05.2023 В.Тен