Искусство не рождается в раю,
Оно в огне и дыме возникает,
Лишь в бурях, в путешествиях, в бою
Оно великий путь свой начинает.
Губительно спокойствие творцу,
В нём дарованье исчезает скоро,
Творениям великим не к лицу
Обыденности медные запоры.
Там краска не играет на холсте,
И не звенит струна легко и страстно,
Метафоры – всё, кажется, не те,
И рвётся вдохновенье ежечасно.
Лишь бешеные пляски всех стихий,
Несчастья, что забудутся едва ли,
Явили нам великие стихи,
Картины, над которыми рыдали,
Те песни, будоражащие кровь,
Бессмертные скульптуры и сонеты,
Романы, что читаешь вновь и вновь
В морозный день и в солнечное лето…
Сейчас его огонь почти угас,
Не встретишь дикой искры безрассудства,
Но, может быть, ещё настанет час,
И вспыхнет вновь великое искусство!