Октябрьские ветра гуляют снова в мире
В пространствах дымных и над свежестью полей
И средь последнего тепла разносятся Эола лирой
В далёкой беспредельности своей.
Недолго ощущать беспечное блаженство
И видеть дымные костры осенних пепелищ,
Где с меланхолией гуляет совершенство
Напоминая нам о бренности земных жилищ.
Но нас не мучает рассудочность таких открытий,
Как декорация они, как неприметный фон,
Для нас своя есть логика событий
В которую наш разум заключён.
А ветры летят по полям и лесам,
И в них подражание тем голосам,
Что слышал я в детстве, и вздохи равнин,
И стонущий ворон, и дуб-исполин.
В них слышу я свисты татарских стрелков,
Уставшую Русь от плетей и оков,
Обозы из чёрных скрипучих телег,-
Так рыскает "волк": то побор, то набег.
В них ранняя грусть от несбывшихся грёз
И отроков светлых молитва до слёз,
Разгульная песнь или песнь ямщика,-
О доли другой, о желанном тоска.
Шумит при дороги осенний ковыль,
Как много вобрала в себя эта ширь
И ветры как песни, и небо как храм,
И всех кто здесь жили, - России неведомой нам.
Как давний потомок тех судеб и лет
Я шлю этим рощам и нивам привет:
Привет ваш дивные места,
Где жизнь свежа, прекрасна и чиста,
Где дремлет прошлое и ваши дни среди равнин,
И ветер всем им властелин.